Amando Lacueva

El rostro

Tintes de grafito oscuro

sobre pliegos de celulosa seca,

como el viento traza en los surcos,

o el aire dibuja en las grietas,

y el tiempo indolente;

garabatea en los pliegues

que conforman las lineas

que se atreven:

a cincelar la piel blanca,

a esculpir la piel negra.

Barro repujado,

labrado en el polvo del olvido,

que maquilla un rostro cualquiera

y declama, lo que hemos sido;

semblante del hombre,

libro, de lo que he vivido

abarrotado de páginas arrugadas,

rostro perdido.

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Las cenizas del tiempo

¡Piedra!, no calles por mas tiempo; y háblame.

Háblame de los hombres que me precedieron,

allá, donde la memoria se pierde, 

entre gestas de espíritus indomables,

de corazones valientes y héroes olvidados;

bajo las cenizas del tiempo.

En los campos de batalla yermos, en las altas cumbres,

de eternos inviernos.

Cuéntame de aquellos muros, que se alzaron hasta el cielo,

y resistieron si, el envite del infierno.

¡Dime, piedra!, adónde fueron ellos, que no quiero olvidarlos

que no deseo perderlos.

Desciendo de grandes hombres, poetas y guerreros,

que levantaron pirámides, colosos eternos,

retando al cielo, enfrentándose al averno.

Empuñando espadas, abrigándose con el fuego.

Que recorrieron a pie, este mundo,

conquistando valles, muriendo en ellos.

¡Llora piedra maldita!, ni siquiera tú, resistes al tiempo.

Que la memoria es mas grande,

más, que el incorruptible acero.

Y ellos viven en mí, cuando todo parece que ha muerto.

Cierro lo ojos y los contemplo.

Los cierro y vivo entre ellos,

cuando paseo errante..., entre recuerdos imperecederos.

¡Piedra, no calles y llora!

soterrada en las cenizas del tiempo.

que el hombre es más débil,... quizás

pero su historia resiste,

el paso del tiempo. 

Llora, piedra, tu sufrir eterno.